ÁRIDO

Era solo de árido horror.

Seco como o ar que agente respira por aqui.

A neblina era poeira e vento, nada mais que ilusão.

E o solo igualmente seco, ardia de dor,

pois sentimento era tão inútil quanto essa poesia.

As vezes não se entende porque no brilho cruel da faca a gota rubra embebeda o chão.

Amigo eu respondo: “É falta de tudo, de comida ao tacto”.

O que sobra aqui é o árido. Árido dia. Árido olhar.

Seco, tudo seco.

Não é só o mar o que eles nunca viram. Faltam cores.

Tudo é tão marrom, em vários tons, mas tudo é marrom.

Eu mal consigo ver esses heróis desdentados, os meus olhos ardem. 

Mau consigo respirar. O ar cheira a fumaça na terra com nome de santo.

A mesma terra dialoga com a fome, palmo a palmo e olhos nos olhos.

Levanto e sigo, tentando esquecer onde fica o lugar que me ofendem sem conhecer.

Onde um santo mais privilegiado que o que nos vela deu seu nome.

Árido é o manto de deus. Árida é a certeza de morte.

Nem o pensamento é menos fértil que suas mulheres. 

São mais filhos que soluções. Mais que qualquer outra coisa, sorriso.

Porque a ignorância é benção, para que não sente o pesar.